LUIS SOTO

No hago tratos con el diablo,
no hago tratos con la muerte.
Rodeado de semblantes con sonrisas idiotas,
vagas sombras de envejecidos espejos,
me ufano de no ser lo que esperaban.
Simulo al otro,
encerrado dentro de mí mismo,
que tiene las llaves del río de la vida,
que escupe fuego en su aliento,
cuya lengua es una espada,
soy el apocalipsis del prójimo,
no doy respiro.
La vida no da tiempo
para tantas explicaciones,
es una mancha púrpura en el pecho.
Lo entenderás cuando te salten los ojos.

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